el padre del hijo pródigo

el polvo del camino me ha ensuciado los ojos

he visto cómo el viento desbarata las ramas

algo me dice no eres el dueño de los que amas

y el alma se me llena de vacíos y despojos

sin embargo yo espero y refreno el enojo

al recordar a un niño que saltaba en mi cama

quizá no fui muy firme /pecado de quien ama/

o tal vez sea el destino que ni juzgo ni escojo

como un antiguo oasis me engaña un espejismo

la mentira que brinda al viajero el desierto

en los ojos heridos por la espera y el llanto

una silueta antigua /la sombra de mí mismo/

perdido y encontrado vivo y nunca más muerto

es el hijo que vuelve y cubro con mi manto